#MINIRP
45
#minirp es un ejercicio literario (utilizando la plataforma Twitter) que incentiva la imaginación, partiendo de una imagen dada para crear historias.
Las historias que sobresalieron en nuestro ejercicio 45:
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En el suelo, derrotado, usa su arma secreta: invoca un shinigami. Dos grandes guerreros morirán hoy.
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Sepukku.
Todo se resolvió con una incisión en el vientre. Orgullosa sonrisa sangrante ante el impotente rival.
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La muerte salió debajo de la barca, ellos supieron enseguida que a pesar de sus plegarias se los llevaría al infierno.
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Los samurái pelean sin saber que ya son parte del tejido que La Muerte teje para utilizar como túnica por toda la eternidad.
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Grabándolos en su manto, recuerda a quienes alcanzaron la inmortalidad en el momento de habérselos llevado.
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No cumplió con el código de los guerreros, ni escribió su poema de despedida, manos y katana ajenas lo entregarán a la muerte.
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A punto de ser verdugo de su enemigo, siente el frío respirar de su ejecutora, que reía por la coincidencia.
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Cada doce horas la muerte se asomaba a las calles y la luz se desvanecía. La gente le llamaba noche.
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Kaito y Musashi derrotaron al emperador, sólo para descubrir que un shinigami los esperaba. El final del camino para los samuráis.
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Se vistieron de colores para la danza de la muerte, y ella llegó vestida de blanco a buscar al perdedor.
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—¡Así no, debes matarlo sin faltar al código de honor! —el grito de la Muerte estalló como un trueno.
El samurái retiró su espada.
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Aún hoy, Godzilla sigue asolando las calles de Tokio. Su esquelético fantasma y algunos espíritus samuráis son el azote de la ciudad.
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La muerte ha desprendido la escenografía de la última escena del samurái. Viene a declamar el epílogo al héroe caído.
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Mientras el Gigante Kamikaze olvidado revive sus glorias, los Samuráis organizan su camino al infierno.
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La Muerte envió a sus mensajeros para anunciar la Noche. El Esqueleto la anunció un día reluciente que amaneció con aromas grises.
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La palidez de la muerte se extiende sobre sus rostros deformados. Ojos mortecinos iluminan el fratricidio de los últimos samuráis.
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El custodio le susurra las historias de sus antepasados, las guerras, los niños no nacidos. La historia permanecerá por siglos.
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Miro a la muerte y ella a mí. Podría detener el golpe de mi contrincante, pero mi corazón palpita hacia el acero. Entrego mi pecho.
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Descansar en la morgue ya no era dicha eterna, los asaltantes de órganos hacían mucho ruido.
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El deshonor es un camino sin retorno. El ritual requiere la ayuda de un fiel amigo. El Gran Bushi vigila la correcta ejecución.
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Fue famoso en el arte del manejo de la katana. Cuentan que los monstruos aparecían sólo por la dignidad de ser vencidos ante él.
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Despertó de su eterno descanso y comprobó que sus descendientes seguían enzarzados en la misma guerra que acabó con Él.
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Utagawa me mostró su sueño. Se asomaba a un mundo animado. Pinté lo que recuerdo, dijo.
Dicen que soñar vivos trae mala suerte.
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Desde su Cielo Cinematográfico, Kurosawa aún miraba con satisfacción a alguno de los protagonistas de su inmortal éxito.
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Un par de malos pensamientos se insertaron en su pellejo. Por más que quiso no pudo extraerlos y le dejaron en los huesos.
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Los guerreros empuñan funestas katanas, afiladas y listas para destazar sus almas sobre el teatro improvisado de la muerte.
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Disculpen, caballeros, ¿han visto mi alma por aquí? Es una piedra dorada, reluciente como un sol de bolsillo.
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Frente a él yace su némesis en rito de suplica. Aun así, siente las huecas córneas de la muerte caer sobre su propia alma.
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«Oh, Matsu, al parecer no sobrevivimos ese ataque pirata, después de todo», dijo Taro al ver el guardián del infierno a sus cuencas.
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Un samurái que no usa su sable no es samurái, dijo la muerte. Y el hombre cortó al hombre en dos.
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MENCIÓN TERRORÍFICA
Akira El Terrible era, es y será el orgullo personificado: aun en huesos, reclama su puesto, el de celoso guardia de la tradición.
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La guerra pulverizó su piel y blancos huesos tiene por cuerpo: El Último Samurái se solaza ante la estampa de sus viejos amigos.
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Saldos trágicos deja el juego contra la divinidad en tierras orientales: serás despojado de todo, hasta de la piel en que habitas.
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En la mesa cargada de años y de historias, Honsu El Dibujante Sombrío observa melancólico su último trabajo: la vida de los bravos.
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Tokio es fascinante hasta el hartazgo, una urbe donde sus hijos muertos retornan a su viejo hogar para pasear sus brillantes huesos.
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El Poeta Descarnado trata vanamente de escribir haikus, esquivas las letras rehúyen su gélida mano, esa que trazaba versos de oro.
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Ya pasados los años, miro las caras de mis colegas de batalla: ellos lozanos, frescos; yo, restos óseos con algo, un poco de alma.
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El sake de La Taberna Celeste tiene feísima fama: aquel que lo beba, debe estar presto a dejarlo todo, alma y cuerpo, hasta la piel.
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Todos los lunes publicaremos una nueva imagen.
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