#MINIRP
42
#minirp es un ejercicio literario (utilizando la plataforma Twitter) que incentiva la imaginación, partiendo de una imagen dada para crear historias.
Las historias que sobresalieron en nuestro ejercicio 42:
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No hay sonidos, ni muelles donde descansar, es su exclusivo viaje sin retorno a la vida.
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Casa tomada por las aguas; el barquero se desliza hacia Tanatos, y lo que duran doce campanadas Penumbria acecha arriba, silenciosa.
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Ya casi, ya casi termina este sueño. Condúceme a la liquidez de la vida, mientras la sangre de la ilusión aún se derrama en susurros.
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Nunca falta a su cita, la despierta cuando se ahoga en el lago, y la regresa a su celda a diario, la detesta, no la dejará morir.
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Cuaderno onírico: no sueñen con agua, recuerden la ley no escrita: todo aquello que habita en sueños se mudará a tu casa terrenal.
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Juegos cósmicos: los dioses apostaron, sonrieron, vertieron agua sobre los mortales y enviaron a los muertos a salvar a los vivos.
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La náusea se refleja en mi cara sobre el agua.
Vómito negro sobre negro.
Escucho su risa, pero no cambia su cara.
–Llegamos a casa.
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El agua en mis dedos me regresó del sueño. Pero ya no estaba en la tina del baño; viajaba en una barca. Mis muñecas ya no sangraban.
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Se abrió la puerta dejando entrar al mar de la locura. Eleonora subió a la barca, tranquila, después de haber asesinado a su familia.
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—¿Vienes? —preguntó el enviado, como todos los días.
—Ahora sí —respondió la última sobreviviente de la inundación y dejó de existir.
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El pequeño bote va contracorriente. Raoul confía que lo llevará directo a los bellos ojos de Christine.
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El infierno está cerca y no sólo es de fuego. Algunos se dan cuenta tarde, cuando ya no hay retorno al mundo primero.
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Era una niña cuando montó en la barca. El viejo lobo de mar, ya muerto, siguió remando. Se lo prometió a sus padres.
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Ya lejos del Día de Muertos
vino la huesuda en lancha
para llevarse a sus anchas
a un mujerón de repuesto.
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Quiere la muerte ejercer de Caronte, aunque sin moneda el viaje no termina al otro lado, sino en su palacio.
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Horror debía ser, mas era lo contrario: ella lánguida, él descarnado, agua sobre un hogar extraño: la envidia de cualquier pintor.
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Entre su sueño frecuente y el despertar que no llega se desangra, viaja sobre ondas de agua, si no se despierta a tiempo muere.
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Hastiada de la vida, se dejó adrede los grifos abiertos. Antes de morir ahogada, vino a buscarla el aburrimiento.
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El pianista del Titanic aún busca quién tenga algún lazo con el pasado del buque para terminar de interpretarle el vals de Mefisto.
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Ya nada me importa en esta vida. Ya he llorado más que suficiente. Llévame lejos, Barquero de la Muerte. Quiero descansar.
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En la inundación de los pensamientos el hilo de sangre termina con la tristeza, mientras su alma navega en el infierno.
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Hay un círculo en el infierno para las almas que se suicidaron por agua, donde navegan sus penas por siempre.
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En horas amargas, cuando tu casa esté sumida en densas aguas, sabrás, angélica niña, que aun los descarnados irradian la compasión.
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No tenía un pedazo de pan para dejar migajas, así que dejó un camino de sangre para guiarse al regresar.
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Antes de brotar la sangre, me salió el mar por las venas. Me salvé de morir desangrada, pero nunca aprendí a nadar.
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En su mansión murió de soledad y remordimiento, él la vino a buscar de inmediato, la esperaba desde que lo envenenó.
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El río del subconsciente lleva hacia lo más profundo de la memoria. La muerte pequeña dirige la barca donde viajan los sueños rotos.
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A Rhett Butler le seguía importando un bledo. A pesar de todo, el río de lágrimas de Escarlata consiguió ablandar su dura coraza.
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Robé el Libro de los Muertos y embarqué rumbo al Más Allá, sin saber que sus guardianes exigen visado para quedarse.
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Todas las grandezas no pudieron cubrir el río de emociones guardadas por historias de muerte. Ellas reclamarían ser reconocidas.
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Sentí frío y bajé las escaleras. El primer piso era el Estigia. Una barca me esperaba. Había muerto, por fin.
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Lloró su ausencia hasta que la mansión quedó anegada. Tanto fue su amor que él, de entre los muertos, regresó para rescatarla.
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Pediste a Caronte que me trajera de vuelta, pero no conseguí que tus sueños flotaran sobre mi locura.
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Se quedó dormida leyendo «El infierno». Cruzó su propio Aqueronte en la barca de sus pesadillas, con la muerte como capitán.
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Y así fue como Jack, años después, regresaría por Rose. El gran amor de su vida.
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Ante la escasez de almas, Caronte ofrece servicio a domicilio para los muertos perezosos.
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MENCIÓN TERRORÍFICA
Cuando le conté que la había soñado, no quise decirle que navegaba sobre la desolación de la vieja casona que nunca habitaremos.
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Este río de lágrimas es la casa de mis abuelos, de mis padres y de mi tristeza; es el mausoleo de mi soledad.
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Sólo la muerte, que navega sobre nuestro propio llanto, sabrá llevarnos a buen puerto.
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Cuando muera, que me pongan en un barquito de papel y que me echen a un mar de letras; quiero regresar al libro del que nací.
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A veces es bueno dejar que mis huesos remen mientras mi carne sueña que al fin llegamos a buen puerto.
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He huido de esa ciudad en llamas para venir a refugiarme al mar del llanto de mi hogar. La muerte siempre es mi fiel compañera.
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Todos los lunes publicaremos una nueva imagen.
¡Muchas gracias por jugar con nosotros!
