¿CÓMO SE LO EXPLICO A MI GATO?

Damián Neri

MÉXICO

 

 

 

Mi esposo nos ha abandonado, pero ¿cómo se lo explico a mi gato?

Quark mira apacible por la ventana a los zanates revoloteando en el árbol de junto. Es suficientemente listo para notar que algo anda mal. Pero incluso si lo sabe, ¿será capaz de entenderlo?

El último dron de carga levanta el restirador de Mario y desaparece por el techo retráctil, siguiendo en el aire la fila de drones que han desmantelado más que una parte de esta casa. Las paredes del estudio, ahora vacío, han comenzado a descomponerse. Pronto serán compostadas para que el resto de la casa pueda crecer, si es que crecer sigue siendo opción.

Lo que queda de Mario es su gabardina sobre mi silla, algunos libros y una grabación almacenada en mi memoria, porque una conversación de cien horas dispersa entre varias semanas no fue suficiente para hacerme entender que nuestras vidas estarían mejor separados.

Cada que abro su mensaje, una alerta informa que mi supresor de emociones está activado y no seré capaz de experimentar el momento normalmente. Es por eso que está activado.

Me muevo por la casa, abriendo cortinas y ventanas con un pensamiento. Quark mueve las orejas y llamo su atención prendiendo y apagando la luz en progresión rítmica. Lo adoptamos cinco años antes del accidente. Ahora, más de un año después de ese día, siento que ha transcurrido una eternidad.

¿Pudo Quark anticipar su partida? Incluso antes que yo notara los pequeños cambios en su rutina, la distribución sesgada de sus pasos sobre el piso, la probabilidad condicional de sus afectos, la desviación estándar de sus “te amo”. Antes que me dijera que no veía más un futuro conmigo.

Un avión pasa sobre la casa y siento disminuir la luz sobre los paneles solares del tejado. El tronido de las turbinas aumenta hasta forzarme a apagar mis ojos y mis oídos. Las puertas se abren con fuerza, pero nadie entra.

Tal vez nunca fue la mejor de las ideas controlar una casa con el cerebro de una mujer muerta, aún si los filtros recortan las filosas deltas de mis miedos, aún si digo “lo siento” cada vez que asusto a las visitas.

Pero Quark no está asustado. Con los ojos cerrados, estira su cuerpo bajo un intenso rayo de sol; el contorno de su pelaje un muro de fuego.

Una alerta aparece en mi campo virtual de visión: “El supresor de emociones está activado. Si desea percibir el rango normal de emociones, elija desactivar para una mejor experiencia”.

Sin notarlo, le he dado reproducir al mensaje de Mario. Su rostro y torso aparecen torpemente. Puedo ver que está sentado en mi silla, por lo incómodo que parece.

—No sé cómo empezar esto —dice Mario—. Me ha atormentado tanto tiempo y creo que llegó el momento de partir —pasa una mano por su rostro, de pronto parece diez años más viejo—. Desde el accidente las cosas han sido confusas, más para ti que para mí. Los doctores y técnicos nos mostraron esta opción, y tú elegiste tomarla. Sabíamos que no sería lo mismo. Que no serías la misma persona —Mario desvía la mirada, conteniendo el llanto. Quark salta en su regazo y él sonríe con tristeza mientras lo acaricia—. Hablo ahora porque te encuentras dormida, en un ciclo que has adoptado aunque no cumpla ya una función orgánica en ti.

Dormir es una forma de mostrarle cuánto me importa: no permanecer consciente lo que para mí sería un mes y para él apenas siete horas. El resto del tiempo divido la frecuencia de mi reloj para percibir un mundo más cercano al suyo.

En el video, Mario calla, mira al techo en busca de signos que delaten mi vigilia. Recorre con los ojos la que fuera mi habitación, donde se apilan las placas en criogenia con las rebanadas de mi cerebro, mi espina y parte de mis intestinos.

En mi campo visual externo, noto que Quark ha saltado sobre mi silla, frota su cabeza contra la gabardina de Mario. He olvidado alimentarlo. El despachador automático echa un puñado de croquetas y Quark camina hacia su plato. El alimento y el agua no serán problema para Quark. El problema, a pesar de mis atenciones, será su soledad y su falta de entendimiento de la ausencia.

—Todo ha sido tan distinto —continúa Mario— que nuestras conversaciones parecen un intento de contacto entre diferentes especies.

Lo que sigue de la grabación lo he visto más de quince mil veces en la última hora estándar. Mario se levanta, besa en la frente a Quark y deja su gabardina sobre la silla donde me solía sentar cuando aún tenía un cuerpo con el cual sentarme. Se despide de mí con una sonrisa que me recuerda al Mario que me acompañó los últimos días de mi borrosa existencia pasada.

Quark termina de comer y mira a su alrededor, notando mi presencia entre la fibra óptica y los repetidores. Activo su ratón de juguete y lo hago dar vueltas por el comedor, sus pupilas dilatadas a la espera del siguiente movimiento súbito.

A veces puedes saber si ha habido una separación por la cantidad de tráfico aéreo sobre las casas. Pero la mayoría de las separaciones toman tiempo, subliman los techos y agrietan las paredes, y todo lo que experimentas es una ligera y constante incomodidad, hasta que no.

Parte de mi cerebro reside en la nube, otra parte está dispersa entre cientos de microcontroladores. Sin embargo, sigo siendo humana. Lo extrañaré.

“Ha desactivado el supresor de emociones. Si experimenta molestias, seleccione la opción deseada en el menú”. Ignoro el mensaje y abrazo a Quark con todo mi ser.

Las paredes y ventanas crecen. Y aunque una parte de mí se ha marchado para siempre, mi casa es más grande ahora de lo que era antes de conocerlo.

Sé que estaremos bien, aún en su ausencia. Tal vez, simplemente no ahora.

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Damián Neri

Físico con interés por las estrellas de neutrones y las explosiones estelares.

Dibuja, pinta con acuarela y escribe ciencia ficción.

Intenta comprender el mundo a partir de todo lo anterior.

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