SEPTIEMBRE

2022

 

Alma Mancilla

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Entre mis recomendaciones de este mes: un libro de cuentos de ciencia ficción, mucho de folk horror y una novela mezcla de género negro y terror. ¡Pasen a leer!

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Jauría / Maielis González

(MIG 21 Editora, 2022)

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Un narrador en un mundo gobernado por máquinas delatoras; un ascensorista que, al ser parte de un grupo social destinado a la realización de labores perpetuas, vive dentro del ascensor; un ángel caído que recita a otro su propia lección sobre la vida, la historia, su propia condición y la posibilidad de rebelarse de nueva cuenta; la superviviente de una jauría de herders (hembras híbridas, genéticamente diseñadas, de perro y humano) cuenta una historia que es también la de un mundo que se esta desmoronando; una joven obligada a prostituirse es capaz de ofrecer a quienes la visitan una visión de su propia muerte. En la mayoría de los cuentos de este volumen prevalecen las sociedades desiguales, la escasez alimenticia, el hacinamiento, los apagones y, sobre todo, la ubicua presencia de algo —llámese Dios, el Gran Edificio, las Máquinas, el gobierno— que lo observa todo, que juzga, descalifica y decide de manera arbitraria sobre el destino de los demás. En otros, los que se alejan del territorio de la ciencia ficción para optar más bien por una narrativa que se acerca a lo fantástico, prima la preocupación por la forma en que organizamos la convivencia común y por cómo, en muchas ocasiones, marginamos al diferente. En los relatos que más me gustaron la autora imagina —en la línea de Philip K. Dick, George Orwell o Aldous Huxley— mundos en los que los mecanismos de control son llevados hasta sus últimas consecuencias; en casi todos queda la impresión de que lo que allí ocurre podría haber sucedido en cualquier parte, aunque nos topamos con nombres, referencias y situaciones que irremediablemente nos remiten a la Cuba natal de la autora, a sus problemáticas y contradicciones. Si bien en algún caso la premisa me pareció poco clara (como si la historia que se nos relata derivara de pronto hacia una reflexión que habría ganado al ser desarrollada más a fondo), la autora nos ofrece en general historias bien logradas, con personajes entrañables y creíbles que, como se afirma en el prólogo, resisten pese a las difíciles condiciones que los rodean. Y quizás esa, la de ofrecer una narrativa clara y de buena factura centrada en esos resplandores de acción redentora sea, a fin de cuentas, su mayor virtud.

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Megaloceros / Gerardo Lima

(Paraíso Perdido, 2021)

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Un viejo vuelve a Pueblo, su tierra natal, donde alguna vez algo más antiguo que los hombres fue profanado y parece estar a punto de retornar; un hacendado escocés de ilustre apellido descubre que su estirpe ha resguardado algo más que el territorio donde está asentada su hacienda; un documentalista y una estudiante de cine se unen para grabar la misteriosa llegada de un grupo de ciervos de rara especie traídos desde China; un cazador enamorado acompaña a su nueva novia a la montaña como parte de una cacería cuyos fines y alcances no termina de entender; durante una salida en la que engaña a su mujer, un profesor recibe un misterioso libro que acaso hable de Amarillo, de sus secretos y de lo que quizás está aún por venir. En los seis cuentos largos (larguísimos, casi novelas cortas) que integran los dos tomos de Megaloceros lo terrible acecha en el entorno y cobra concreción en la figura del animal astado: el ciervo que es aquí tótem y deidad, referencia e hilo conductor de historias que parecen abrevar lo mismo de lo sumamente local que de lo aterradoramente lejano. Gerardo Lima es un auténtico seguidor del terror, y se nota: en la línea de Algernon Blackwood, Arthur Machen y Robert W. Chambers, Lima ubica lo espeluznante no en la casa gótica o en la noche cargada de misterios sino en el paisaje circundante, en el bosque y en sus presencias ancestrales, en esa naturaleza que, por impersonal, es acaso más peligrosa y más hostil. Los personajes, muy bien construidos, hacen gala de una profundidad psicológica envidiable y son, por ello, capaces de arrastrarnos hasta el vórtice de sus propias oscuridades, ahí donde, ya se sabe, anida siempre a fin de cuentas el verdadero terror. Me encanta, en especial, la forma en que Gerardo Lima es capaz de crear un universo con sus coordenadas geográficas, sus motivos recurrentes, sus escenarios imaginarios pero plausibles y su propia y macabra mitología: Lago Amarillo, la iglesia de La Antigua, el Niño Amarillo y sus viejos rituales recorren estas historias como presencias ominosas, vagas y a la vez muy concretas, como avisos o advertencias que nos dicen que en Tierra Grande ocurre y ha ocurrido siempre lo innombrable. De entre los seis relatos mi preferido fue “Wapití, Cervus canadiensis” (la historia de un pintor enfermo que añora a su nieta y dirige cartas a su médico mientras pinta un cuadro en el que poco a poco va apareciendo una presencia aterradora), una pequeña joya que me habría encantado escribir. Si les gusta el folk horror, las referencias a lo preternatural y en general el terror bien contado, corran, pero ya, a leerlo. No se arrepentirán.

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Con esta luna / Marcelo Guerrieri

(Tusquets, 2021)

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Moreira, el protagonista de esta novela, es antropólogo, aunque acostumbra parar con frecuencia en un bar del que son asiduos los taxistas de la ciudad. Una noche, mientras en el Senado argentino tiene lugar una crucial votación, uno de los taxistas con los que éste habitualmente convive desaparece misteriosamente. Esa misma noche, además, él y sus amigos han visto o creído ver algo: un siniestro animal, un perro tal vez, que se arrastra en las inmediaciones del bar. El resto es una suerte de búsqueda medio enredada en la que los diversos personajes intentan dilucidar el misterio mientras el autor nos ofrece en cada capítulo algún atisbo de sus aconteceres cotidianos, junto con evocaciones de algunos eventos de esa noche en la que todo ocurrió. La historia no siempre es fácil de seguir, acaso por el recurso tan frecuente al cambio de punto de vista y por las muchas referencias culturales, lingüísticas y políticas al caso argentino. Por otro lado, eso, junto con el uso reiterativo de ciertos motivos y escenas, agrega al efecto caleidoscópico, vertiginoso, algo alucinante de la historia. El último par de capítulos, en particular, me parecieron bastante bien logrados, aunque acaso pasen demasiado rápido, demasiado como con ganas de terminar. En lo personal me habría gustado ver más de ello, especialmente en la parte media de la novela, que a ratos me parecía un poco desconectada de la línea narrativa central. No obstante, se trata sin duda de una novela ágil, que se acaba de un tirón y deja la sensación de haber leído algo extraño pero muy original. Me entero, además, que el autor ganó por esta obra un par de premios, y que es antropólogo él mismo (lo que explica las referencias a dicha disciplina aquí y allá). A medio camino entre el género negro, el relato fantástico y el terror, una obra que bien merece una lectura, sobre todo entre quienes gustan de las historias a la vez oscuras y de atmósfera onírica.

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El único indio bueno / Stephen Graham Jones

(La biblioteca de Carfax, 2021)

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Gabe, Cass, Ricky y Lewis son cuatro indios de la Nación Pies Negros que hace diez años violaron las reglas de su tribu: no solamente penetraron en terrenos reservados únicamente a los ancianos sino que allí mataron a tantos ciervos como pudieron. Los años han pasado, cada uno de los amigos ha seguido con su vida pero nunca, al parecer, han olvidado ese incidente ni lo harán, no ahora, cuando en vísperas del aniversario de la masacre algo conectado con ese pasado los ha empezado a acechar. Dividida en cuatro partes, cada una más o menos correspondiente a uno de los amigos o a su entorno familiar, es ésta una novela de venganza, del poder de la naturaleza sobre los hombres, de la importancia de los lazos culturales y de lo inquebrantables y, al mismo tiempo frágiles, que pueden ser tanto esos vínculos comunitarios como la amistad. El autor, indio americano él mismo, y de quien ya he tenido oportunidad de leer alguna otra novela en el pasado, consigue aquí de nueva cuenta retratar los claroscuros de su cultura: el trasfondo de desarraigo, los problemas sociales, el tambaleante presente y el más aún endeble futuro de quienes han crecido en las reservas, en los intersticios de una cultura que a ratos parece desintegrarse. Lo hace, además, sin caer en la lamentación fácil o en la búsqueda de culpables, y sin olvidar hablarnos, igualmente, de resiliencia, de la capacidad de reconstruirse allí donde, aparentemente, queda poco por rescatar. Ganadora, entre otros, de los premios Bram Stoker y Shirley Jackson en su versión original en inglés, la novela ofrece sin duda imágenes perturbadoras: una entidad terrorífica, paisajes ominosos, sangre, suspenso, persecuciones, secuencias en las que no se sabe si se transita por la realidad o por la orilla de una alucinación. Al mismo tiempo, y pese a su ritmo narrativo en general ágil, me pareció que hacia el último tercio la historia pierde un poco en contundencia y en enfoque, acaso porque el autor decide, supongo que en aras de preparar el cierre, desplazar el foco narrativo hacia la hija de uno de los protagonistas e incluir lo que, en mi opinión, son escenas prescindibles. Ello no impide que el desenlace esté a la altura y que, amén de ser bastante redonda y emotiva, la novela ofrezca una nota de esperanza entre tanta oscuridad. Bien escrita y muy original.

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Alma Mancila

Escritora y lectora voraz. Antropóloga en otra vida. Autora de los libros de cuentos Casa encantada (Instituto Mexiquense de Cultura, 2011), Las babas del caracol y otros relatos(Instituto Mexiquense de Cultura, 2014 / Lugar Común Editorial, 2019), El criado y otras historias de aflicción (Bitácora de vuelos ediciones, 2020) y de las novelasHogueras(Editorial Terracota, 2013), Archipiélagos (UAEM, 2015), De las sombras(INBA/Lectorum, 2018), El predicador (FOEM, 2019) y Fulgor (Malpaso/Salto de página, 2022). Miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte.

Facebook: https://www.facebook.com/alma.mancilla.9

 

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