NOVIEMBRE

2022

 

Alma Mancilla

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Para este mes de noviembre les recomiendo un par de libros de cuentos y dos novelas que van de lo gótico a lo weird y en los que encontrarán máquinas de coser que leen la mente, cardosantos, torres que sirven de calabozos, santas de cuerpos incorruptos, ángeles bellos y despiadados y mucha, mucha imaginación.

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Légamo / Miguel Lupián

(Casa Futura Ediciones, 2022)

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Un grupo de niños cuyas vidas transcurren al lado de una zanja y de la siniestra criatura que la habita; un detective a cargo de investigar una serie de extrañas desapariciones femeninas cuyos indicios apuntan a un origen no humano; un edificio que ejerce una influencia maligna en aquellos que allí moran; un profesor obsesionado con un escritor belga, su efímero paso por el país y la existencia de una leyenda; un personaje sometido a una serie de extrañas torturas y, sin embargo, capaz de experimentar en su doliente cuerpo una irreprimible pasión. En los once cuentos de Légamo hay cardosantos, gemelos malvados, arquitecturas ominosas, extrañas metamorfosis y una obra de teatro inspirada en El rey de amarillo de Robert W. Chambers. Hay también un altavoz que recita cuentos de Adela Fernández, numerosas referencias a Emiliano González y, desde luego, al escritor belga Jean Ray. A través de recurrencias y guiños cuidadosamente intercalados Miguel Lupián nos cuenta al mismo tiempo y como entre líneas una historia que es a la vez subtexto y columna vertebral del libro: la del arquitecto Légamo y la extraña conspiración de la comunidad cyborg que parece estarse extendiendo por la ciudad, así como la del ascenso social de un hombre y, tal vez, de su descenso a ciertos abismos cuyos contornos sólo alcanzamos aquí a atisbar. Légamo es también, en mi opinión, una historia de nostalgia por un amor que, por perdido, resulta profundamente entrañable. En estos cuentos lo corporal, lo orgánico y lo extraño se combinan con una sutil melancolía y con cierta sensación de desamparo en sus personajes, que parecen a menudo transitar, indefensos y a la expectativa, por las evanescentes avenidas de un sueño febril. La impresión final que queda tras la lectura es la de haber leído un libro de cuentos completos tanto como un compendio de fragmentos en torno a una trama mucho más compleja y profunda. El apéndice es bellísimo y funciona como el complemento perfecto a la imaginación de su autor, tan llena de referencias, de erudición y de magia.

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Abecedario de las muñecas / Camilla Grudova

(Lumen, 2019)

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Una mujer que, literalmente, se “descose” revelando así bajo su piel su verdadera naturaleza; otra mujer que a su guisa se transforma en lobo tras el abandono de su marido; las vicisitudes de un candelabro de extraño e improbable origen marino; un par de adolescentes ensimismadas con una máquina de coser transformada en artefacto para proyectar imágenes de la mente; un hombre-araña que encuentra en una máquina de coser una extraña forma de paliar su soledad; una chica que invita a casa a una sirena muy inusual; una joven enfrentada al ilegal nacimiento de su hijo en una sociedad distópica. Los trece cuentos (o doce y una minificción) de esta colección se mueven entre lo grotesco y lo fabuloso, lo inquietante y lo cotidiano, con personajes predominantemente femeninos y una voz autoral de una autenticidad sin cortapisas, plena de imaginación y originalidad. Los escenarios son difíciles de ubicar en el espacio y adquieren casi siempre una cualidad intemporal, antigua, melancólica, como anclados en el mundo de los cuentos de hadas cuya atmósfera parecen querer evocar. En estas páginas hay imágenes tan bellas como inusitadas: tiendas de antigüedades, disfraces empolvados, desvanes atestados de baratijas, muchas máquinas de coser que son metáforas, casi siempre, de algo más. Imaginen una película de Svankmajer: a Alicia bajando por el agujero del asombro en cuyos muros se asoman por igual lo inesperado, lo maravilloso y lo repulsivo. Es verdad que no todas las historias lograron cautivarme por igual, acaso porque un par de ellas me resultaron anecdóticas, demasiado enumerativas, o tal vez sea el hecho de que, en esas mismas historias, los personajes se me antojaban viñetas sin mucha agencia, atrapadas en un mundo entre onírico y absurdo. Sin embargo, algunos de los cuentos son realmente memorables: “Descosida”, “Notas de una araña”, “Cerúleo” y “El emporio de las polillas” valen mucho la pena; “La máquina de Ágata” es simplemente magistral. La colección toda me hizo pensar en un bello cofre de miniaturas de cuyo interior una podría extraer, si se arriesga, una alimaña, un diente, una sustancia viscosa que al contacto con el aire podría sin problema mutar en algo más. Un libro extraño, bello y vívido, recomendado a los amantes de lo insólito.

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Hemetia / Érica Couto-Ferreira

(Arima Editorial, 2021)

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Nina llega a Feronia, un pequeño pueblo de arquitectura medieval y callejuelas estrechas, para ocupar su puesto como nueva bibliotecaria del lugar. Desde el principio, a Nina la apabulla la atmósfera enrarecida del sitio y, sobre todo, la aparentemente ubicua veneración a cierta santa local: Hemetia, Mamá Hemetia, Hermana Hemetia, antigua religiosa de la Congregación de las Madres del Silencio cuyo cuerpo incorrupto es resguardado en la fortaleza de La Rocca y vigilado con gran celo por un grupo de mujeres llamadas las Guardianas. Si bien la comunidad no la recibe con agrado, eso a Nina al inicio la tiene sin cuidado: lo único que ella desea, a fin de cuentas, es mantenerse aparte, poder continuar con su vida, hacer el trabajo para el que se la contrató. No obstante, a medida que la fiesta se aproxima, y con ella la procesión, no parece quedarle más remedio que involucrarse, ella también, en aquella extraña manifestación de religiosidad local y en la ceremonia anual durante la cual la santa recobrará, una vez más, su fuerza vital. A medio camino entre el folk horror y lo siniestro, con algunos toques de weird, la novela aborda temáticas como la creencia popular, el poder de la sangre como fluido vital, la cohesión comunitaria en torno al símbolo sagrado y la importancia del ciclo ritual, ese renovar perpetuo que da sentido a aquello que ocurre en los intersticios de la fe, ahí donde lo terrenal parece abrirse a otra cosa y donde, por ende, todo es posible una vez más. Los ingredientes del terror ligado a lo religioso están allí: una santa a la que le brotan flores del pelo, un grupo de viejas obsesionadas con su custodia, un exvoto que parece ocultar un secreto, un cura que sabe más de lo que aparenta a simple vista. Me gustó la forma en que el texto roza algunas cuestiones que tienen que ver con la ambigüedad de quien ha tocado la santidad, como si por esa mirilla por la que se asoma lo sagrado también pudiera siempre colarse otra cosa más oscura, más perversa, cuyos alcances, desde luego, no podremos nunca comprender. Aunque el final no me encantó y el desarrollo y profundización de dichas cuestiones me quedó a deber, Hemetia bien vale la lectura y el tiempo que se le pueda dedicar. Escrita por la autora de Infestación. Una historia cultural de las casas encantadas (Dilatando Mentes, 2021) es ésta una novelita bien escrita que acaso habría aguantado un par de capítulos adicionales y que, pese a ello, es capaz de construir, en su brevedad, una atmósfera profunda, densa y evocadora.

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Legado de plumas / Marina Tena

(Literup Ediciones, 2018)

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En un mundo en el que los ángeles ejercen su dominio sobre los hombres Briana y Arlen, dos mellizos humanos, viven en una torre en compañía de Azrael y Tamiel, dos ángeles que, como todos los de su especie, son bellos, crueles, inconmovibles. Encerrados en la torre los dos hermanos son mascotas y sirvientes de esos dos seres de piel perfecta, espléndidas alas y alma sin piedad, cuya belleza, se dice, podría matar a quien ose contemplarlos. Briana y Arlen son ciegos: siendo niños, su propia madre les sacó los ojos para protegerlos, antes de sucumbir, ella también, ante ese macabro poder. La relación de los mellizos con los ángeles es tan compleja como injusta: cuidadores y captores a la vez, los ángeles son seres de una perfección fatal y, sin embargo, requieren de los órganos de los humanos para sobrevivir en su extraña eternidad. Si bien hace muchos años que Briana y Arlen les fueron entregados los chicos han crecido y, en un momento en que los malos tratos van en aumento, empiezan a urdir un plan para, al fin, lograr escapar. En unos cuantos capítulos y con una brevedad asombrosa Marina Tena consigue tejer una historia bellísima, de atmósfera oscura y claustrofóbica, protagonizada por dos personajes entrañables y llenos de matices, esos hermanos invidentes que, a merced de aquellas criaturas superiores y llenas de crueldad, saben que sólo se tienen el uno al otro para seguir adelante y sobrevivir. El lenguaje de la novela es impecable, la prosa evocadora, el ritmo constante de principio a fin. El tema de lo angélico-monstruoso me resulta tan cercano que no puedo sino encontrarlo fascinante: adoré la representación de los ángeles no como seres beatíficos sino todo lo contrario; la idea de que, en el fondo, toda entidad de naturaleza divina sería por fuerza algo ajeno a lo humano y, por lo tanto, un ser despiadado, aberrante, aterrador. Una novelita maravillosa que me habría encantado escribir a mí.

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Alma Mancila

Escritora y lectora voraz. Antropóloga en otra vida. Autora de los libros de cuentos Casa encantada (Instituto Mexiquense de Cultura, 2011), Las babas del caracol y otros relatos(Instituto Mexiquense de Cultura, 2014 / Lugar Común Editorial, 2019), El criado y otras historias de aflicción (Bitácora de vuelos ediciones, 2020) y de las novelasHogueras(Editorial Terracota, 2013), Archipiélagos (UAEM, 2015), De las sombras(INBA/Lectorum, 2018), El predicador (FOEM, 2019) y Fulgor (Malpaso/Salto de página, 2022). Miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte.

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